La funambule et l'âbime
Ami, tu te souviens ?
Cette soirée à Ithaque
Ah, nous étions si bien
Les embruns, le ressac…
Un dîner d’écrivains
Le bar au bord de l’eau
Les calamars, le vin
Il faisait chaud et beau.
C’était un soir d’été
Un moment enchanté
Nous avons parlé, ri !
Nous nous sommes tant souri.
Le bar qui ferme, déjà !
Nous marchons sur la côte
Et nous nous posons là,
Un banc. La mer est haute.
Nous parlons de vos vies
De nos amours d’antan
Nous confions nos envies,
Projets pour le présent.
La méditerranée
Nous écoute digresser
Une brise s’est levée
Elle me fait frissonner.
Je n’ai pas mon étole
Ta main effleure ma peau
Tu poses sur mon épaule
Ton mérinos bien chaud.
Dans le soudain silence
Ton corps si près du mien
Je soupire et je pense
Peut-être qu’il voudrait bien…
Tu es si près de moi…
Ma tête sur ton épaule
Je ressens ton émoi
Lorsque ta main me frôle.
Un moment suspendu
Quand pour nous tu décides
Ton temps est révolu.
Ah ! tu te penses lucide.
Que m’importe ton âge !
Je prends doucement ta main
La pose sur mon corsage
Lui indique le chemin.
Tu hésites un instant
Tu cherches sur mon visage
Tu es sure ? Oui, vraiment.
Mon désir sans ambages.
Ami, tu te souviens
De ce premier baiser,
Combien on était bien,
Combien on s’est aimés ?
C’est le matin déjà et j’ai un rendez-vous. Un rendez-vous secret avec mon voisin. Pourquoi secret ? Parce qu’il ne le sait pas, mais tous les matins, je le regarde en buvant mon café noir, debout dans la pénombre, à la fenêtre de mon salon.
Tous les matins, mon voisin repasse. Il repasse une chemise. Une chemise blanche. Puis il repart s’habiller…dans sa chambre, je suppose.
Vous vous demandez bien pourquoi je vous raconte cela. J’y arrive, patientez.
Je vais vous décrire ce que je vois depuis ma fenêtre.
Imaginez, un homme entre deux âges, dans son salon, la table à repasser perpendiculaire à la fenêtre. L’homme porte un peignoir. La chemise attend sur la table à repasser.
Pendant que le fer chauffe, le voisin prend son téléphone. Il le compulse avec attention. Et comme tous les matins, un frémissement sous son peignoir.
De profil, je n’ai aucun doute, sur ce qui se passe sous ce peignoir. Non, aucun.
Comme tous les matins, il commence son repassage. Puis, son peignoir s’entrouvre un peu, au gré de ses mouvements.
Et tous les matins, une légère déception, quand il ajuste son peignoir, le resserre.
Tous les matins, sauf ce matin.
Ce matin, il ne referme pas son peignoir. Non, ce matin, il le laisse bâiller.
Mon café à la main, je n’ose plus bouger. Je retiens mon souffle.
Il a fini son repassage. Il reste debout quelques instants. Puis, il dénoue son peignoir avec une lenteur qui semble délibérée.
Surprise par le changement de script, je pose ma tasse.
La ceinture du peignoir tombe sur les côtés. Il écarte les pans et le maintien ouvert, les mains sur les hanches.
Est-ce qu’à ce moment, je ne vois plus que son membre érigé ? Oui. Mon regard reste fixé sur cette partie de son corps. La seule que je puisse voir depuis ma fenêtre.
Suis-je émue ? Oui, je le concède.
Et comme hypnotisée, je le suis du regard alors que mon voisin se tourne vers la fenêtre, vers moi.
Je retiens un mouvement de recul.
À quoi bon ?
Il sait que je suis là.
Un peu inquiète, je regarde son visage.
Il sourit.
Ah. Très bien. Il sourit.
Il me fait un signe de la main, comme pour dire bonjour. Je réponds, un tantinet gênée. Et je me demande, comment il peut me voir, alors je n’ai pas allumé. Mais déjà il s’en va. Il attrape sa chemise et quitte son salon.
Je reprends mon café, il est froid. Comment savait-il que j’étais là ? Je regarde derrière moi. Ah, bien entendu, mon nouvel aquarium dont la lumière se déclenche tous les jours à 7 h. Une lumière suffisante pour surligner ma silhouette à la fenêtre…
Sur inspiration du texte d'un joueur parisien.
Je l’appelle mon rêve
Non, il ne le sait pas
Mais il lira, c’est sûr
Il le saura alors
Que je l’appelle mon rêve
Quand il est loin de moi.
Je l’appelle mon rêve
Amour ou bien mon cœur
Des mots bien doux, ma foi
Des mots qui lui ressemblent
Des mots simples qui caressent
Tout comme ses yeux moi.
Je l’appelle mon rêve
Il n’est pas une chimère
Un délire de mon âme
Une Divagation
Ses mots sont mon opium
Son corps, ma cocaïne.